Animals of Joy

La calle es un pulmón gigante que late, y nosotros somos el aliento que lo atraviesa. Miranos, esta cinta salvaje y desatada de humanidad, con la piel brillante por el calor del sol y el derrame dorado de la botella. Cada Corona es un ojito brillante que se abre al mundo, una oración líquida sostenida en la mano. No venimos al asfalto con la piedra pesada de la bronca ni con el filo del cuchillo, sino con el martilleo suave y constante de nuestros corazones.

​Somos los animales de la alegría. Peleamos mediante el acto simple y sagrado de existir en la luz, fumando la tierra verde hasta que nuestros espíritus se vuelven tan finos y traslúcidos como el ala de una libélula. Tomamos el fuego del alcohol para recordar el calor de la sangre. Estamos lanzando nuestro ser más salvaje —el pelo despeinado de nuestros anhelos, la sal de nuestros secretos— a los vientos de nuestros sueños preciosos. No pedimos permiso para ser así de hermosos.

Simplemente llegamos, cantando, bailando y convirtiendo el aire en una catedral de humo.

​Te quiero contar sobre el cuerpo, cómo es una casa blanda para el alma, y cómo hoy esa casa abrió todas sus puertas. Estoy mirando a los hombres y a las mujeres en la calle, con las caderas hamacándose con el peso pesado y rítmico de sus propias vidas, con el aliento oliendo a tierra dulce y al sabor plateado y fuerte de la birra. No hay lugar acá para el puño frío y apretado del odio. Solo existe el milagro de la extremidad que se mueve, la forma en que el humo sube como un fantasma desde los labios, y el coraje aterrador y precioso que hace falta para pararse en el polvo y ofrecerle al viento todo lo que alguna vez nos atrevimos a desear. Estamos en casa. Somos la canción que el mundo estuvo tratando de cantar.

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The street is a great, pulsing lung, and we are the breath moving through it. Look at us, this wild, uncurled ribbon of humanity, our skin slick with the heat of the sun and the golden spill of the bottle. Every Corona is a small, bright eye opening to the world, a liquid prayer held in the hand. We come to the pavement not with the heavy stone of anger or the sharp edge of the blade, but with the soft, persistent hammer of our hearts.

​We are the animals of joy. We fight by the simple, holy act of existing in the light, smoking the green earth until our spirits become as thin and translucent as a dragonfly’s wing. We drink the fire of the alcohol to remember the warmth of the blood. We are throwing our wildest selves—the messy, uncombed hair of our longings, the salt of our secrets—into the winds of our precious dreams. We do not ask for permission to be this beautiful. We simply arrive, singing, dancing, and turning the air into a cathedral of smoke.

​I want to tell you about the body, how it is a soft house for the soul, and how today that house has opened all its doors. I am watching the men and women in the street, their hips swaying with the heavy, rhythmic weight of their own lives, their breath smelling of sweet earth and the sharp, silver tang of the brew. There is no room here for the cold, tight fist of hate. There is only the miracle of the moving limb, the way the smoke rises like a ghost from the lips, and the terrifying, gorgeous courage it takes to stand in the dust and offer the wind everything you have ever dared to want. We are home. We are the song the world has been trying to sing.